Férias. Devia levar o tema à letra e não escrever a ponta de
um corno. Mas seria demasiado previsível. Então vamos falar de férias como a
maioria das pessoas a concebe: no verão.
Férias. A altura do ano em que este rectângulo à beira mar
se torna na colónia (ou cologne, em
bom franciú) de muitos emigrantes e
somos invadidos por carros topo de gama, conduzidos por pessoas de meia idade
que comunicam no dialecto estranho e híbrido, desejosas de profitarem as vacances.
Altura do ano em que se multiplicam as festarolas em honra
de tudo quanto possa existir, nas quais os emigrantes são presença assídua. Não
faltam os comeres típicos da terra, os cantares, os folclores, as pessoas que
se guardam para usarem as melhores roupas que têm. Não faltam, também, os
bailaricos, as touradas e as feiras. Se puder aparecer por lá os canais de
televisão com os “especiais” dedicados ao evento, tanto melhor. Mais prestígio
para a terra, mais material para o youtube.
Altura das filas intermináveis na 25 de Abril e de se passar
um dia inteiro para chegar à praia e voltar a casa bronzeado, mas à camionista.
Altura em que milhares de pessoas descobrem o Algarve. E
mais praia, bebidas, mais estrangeiros e muito factor Zezé Camarinha.
Época das festas. Milhões de festas. Festa da espuma, festa
branca (e da branca), festa da mangueira, festa, festa e mais FESTA!
E após as festas, entupir o FB com todas as fotos tiradas
durante a festa “Aqui eu, um bocado feia” “tas linda amoreee” “opá, não queria
nada pôr esta” “Estás bouuaaaa, tavam todos os gajus a olhar pra ti”. E os
adds. ADICIONAR TODA A GENTE QUE ESTAVA NA FESTA. Stalkar o interesse amoroso.
Ou seja, altura propícia ao engate. É uma equação simples:
mais calor, menos roupa e mais desejo. Mamas a saltar, muita perna à mostra,
verdadeiros atentados nas praias. Misturar quantidades variáveis de álcool.
Sexo desenfreado. Ao ar livre. Dentro de água. Nem sequer lembrar a cara do
parceiro. Ou então amores para sempre, destinados, que acabam mal os raios de
sol começam a enfraquecer.
